Je passais au bord de la Seine
Un livre ancien sous le bras
Le fleuve est pareil à ma peine
Il s'écoule et ne tarit pas
Quand donc finira la semaine.

Guillaume Apollinaire,
Alcools, 1913.



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chèvre

Roseau

ou Le Parti d'en livre

Écrivons



Qu'elle soit intime ou publique, l'écriture aime se jouer des genres.

Elle s'aiguise ne se frottant à celle d'auteurs découverts. Sens, elle aime se lover en de belles langues.



Roseau, mis à jour le 01-12-2007

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